Этот хрупкий сосуд,
Сделал мастер из глины,
Колдовал он над ним,
Много долгих ночей,
Он вложил изумруд,
В него, яркости дивной,
И Небесную синь,
Своих светлых очей....
И не смеет никто,
Прикоснуться к красотам,
Отдаляя от жизни,
Словно Чашу Грааль,
В белом свете снегов,
Даже в Рыжую Осень,
Мы её не увидим,
Как чужую печаль.