Во мне ты зришь того сезона дни,
Когда багрец листвы к ногам слетает
С ветвей дрожащих, что теперь одни,
Без певчих птиц, – лишь ветер завывает.
Во мне ты зришь тот слабый отблеск дня,
Что трепетно в закате догорает,
И шаг за шагом, ночь, как западня,
Могильным холодом всё смертным облекает.
Во мне ты зришь мерцанье от огня
Из юности, что пеплом стал остывшим
На смертном ложе, где угас и я,
Убитый тем огнём её вскормившим.
Но на исходе жизни моих дней
Твоя любовь ко мне только сильней.