я - до**я поэт. пусть музы нет,
по вене циркулирует ответ
на вечные вопросы, типа:
"почему в кошеле пусто?".
по жизни все не густо,
разбавлен будний день капустой,
но не той, что президентами пестрит.
я говорю про ту, что запахом пригреет аппетит.
и почему же, мне скажите, всем вам вдруг творец
все кажется особенным? п**дец
и в ваших жизнях нарочито возникает.
я тем поэт, что отличаюсь
способностью делиться мыслями.
я каюсь -
то, чего вам не хватает. высший мир -
то, к чему я прикасаюсь.
вы же загоняете себя в тупик.
и бога проклинаете.
что глупо. ведь вы же существуете?
подумай: корень бед не в третьей силе,
молчаливо притаившейся над нами.
все упирается в неверие твое. и в целом мире
не сыщешь человека, в счастье оказавшегося
только по случайности.
да я такой же обыватель.
мне б до обеда полежать в кровати.
о будущем тихонько помечтать и
в космос космонавтом бы слетать.