Нам бы просто... поговорить.
Ни о чем. Просто так. Между делом...
По душам... Или просто - спросить:
Как ты там... дышишь ли ещё - небом?
Чем живёшь, поделись, что узнала,
И к чему привела тебя жизнь...
Расскажи - где и с кем побывала,
С кем связала судьба твою нить.
С кем рассветы встречала под утро,
Провожала закаты... с кем?
В этом мире большом - тупо,
Не с кем мне... С ними я - нем.
Ни о чем... Не о том, что нужно...
Как дела у тебя, скажи?
Вспоминая старинную дружбу,
Обо всем напиши, расскажи...
Поделись, что открыла, узнала,
Для себя в этом мире большом...
Сколько раз ты себе изменяла,
И ему, утопая - в другом?...
В этом мире гнилом - столько муки...
Столько лжи, меркантильности, зла,
Я боюсь - наложу руки...
Если это и вправду «Судьба».
Понимая все больше с годами,
Мне не нужно былого... чувств,
Просто, мне всего стало мало...
Понимаешь, в душе - пуст.
Грусть меня провожает ночами,
Продолжая свои песни петь,
И тоскливыми сердцу речами,
Убаюкивать... о, лесть!
Свою честь я давно уже пропил,
Мне не страшно. Но больно... в груди,
Ты хотела б свести со мной счеты?
Ну давай же, быстрей... Не тяни.
Протяну тебе нож... На счёт три,
Вот, возьми пистолет - стреляй,
Нажимай на курок... Пли!
Ну же, что ты. Пали. Давай....
Убивай меня, черт, спокоен...
Мне уже наплевать - я мёртв,
Этой жизнью, увы, расстроен,
Всё, что есть - на душе гнёт.
Это всё. Ничего не осталось...
Я закончился. Я - нигде...
Как бы ты и они не старались,
Я пропал. В тишине. На дне...
На спине лёжа так, молча,
Мог бы много чего я... Но,
Конура на душе - волчья,
Мне привычней - в себе, в одного.
Не хочу я дышать этим миром...
Задыхаюсь... Губительный смог,
Не «очистить» себя, увы,
фильтром,
Его нет... Мои лёгкие... (Вздох)
Как и я - погибают, в неправде,
Замирающий стон, крик...
Только рёв... Я опять - в засаде,
Всё, что есть - это лишь миг.
Мы прошли очень много (не вместе),
Много ты могла... Мог бы и я,
Описать это жизненной песней,
Только не зачем... время - вода.
Утекла та Весна, всё былое,
И плохое с собой унесла,
Ты нашла для себя - мир покоя,
Мир любви, и тепла, и добра?...
В голове разговор промотавши,
Нашу встречу представив с тобой,
Я бреду по тропинкам, уставший,
И потрёпанный сердцем, душой...
Но живой ещё... еле живой,
Эта рана смертельная бесит,
Умереть не могу. С головой,
Ухожу в мир своих песен!
Жаль, что им только не интересен...
Он другим не понятен и чужд,
От того может я и не весел,
Что не внемлют они моих нужд?
В своём творчестве боль эту прячу,
Есть работа, мечта... Слова,
Это пыль... Для всех тех - незрячих....
Я устал от всего?... Да!
Я измучен. В бессильи. Я жажду...
А в народе все та же молва:
«Телевизор. Одежда.» - маразмы...
Все крепчают у них «тормоза».
Это душное, дикое племя...
Это стадо - «бескрылый» полёт...
Жаль, ушло от меня - моё время,
Поколенье мое - мрёт.
Потеряло себя уж давно,
Я смотрю на всё Божье творенье,
Через призму немого кино,
Не имееют другого мненья...
Словно, время ушло, в окно...
Чрез стекло всё иное, другое,
Я искал... что бы мне - помогло?
Но ничто не спасло. Не скрою...
И всё это внутри промотав,
Поделившись, как будто, с тобою,
Станет легче, немного... нажав,
Будто бы газ с «счастливой» педалью.
Сказки кончились... Знаешь, забавно,
Нам не нужно уже говорить,
Я в стихе-то молчу... И подавно,
Значит точно...
смогу дальше...
жить.
© MR. SHEV [#mr_shev]