Снегопад новогодний к утру обернётся дождём.
От гирлянды уставшая ёлка слегка накренится.
Доедим праздник детства, шампанским вчерашним запьём
И останемся снова верны синхронизмам традиций.
На экране проснётся Лукашин, моложе того,
Прошлогоднего, время – корректор искусства.
Привыкаешь с трудом к изменениям формы снегов
И к цикличности чувств и идей при отсутствии чувства
Постоянства, пытаясь напрасно, но всё же извлечь
Из засчитанных лет неподатливый корень квадратный.
Ты глядишь на меня, безуспешно стремясь уберечь
От чего-то такого, понятного полностью, вряд ли.
А сюжет за окном растекается, словно чужой
Акварельный рисунок, зачем-то опущенный в лужу.
И в квартире от хвойного запаха слишком свежо,
И беззвучная музыка прошлого рвётся наружу.