Долго я читать не смог,
потому что занемог.
Слабость мысли, слог некчёмный,
праздность творчества одна.
Графоман вы пустозвонный
нет таланта, нет ума.
До пера вам целых... Вечность!
Вьючно топать без конца.
Просто бросить на бумагу,
мыслей *кучу* от юнца?
И потом гордиться этим,
называться всех творцом,
а на деле быть беспечным
лестью сломанным глупцом.
Вот такие есть поэты
горделивые ослы.
Морщить лоб от ночи к свету
всё на что способны вы.
По итогу лист истерзан
кракозяброй что лишь вы,
называясь вслух"Поэтом",
выдаёте за стихи.