Моё море сошло на нет,
Мёртвый штиль не колышет воды.
Без пера каждый день, как годы –
С каждым утром мельчает свет,
Опадает с вершин во тьму,
К змеям серых сырых ущелий,
В пасть трясин и на рёбра мели.
Мне теперь – ни пойти ко дну,
Ни подняться к лохматой выси,
Я блуждаю в постылом дне,
Где средь штиля не быть волне,
А вся жизнь – из двухмерных чисел,
Где, иссохший, суров февраль,
Не звенит и не шепчет песней,
Где слеза ночь от ночи пресней
И мой путь не стремится вдаль,
Но идёт ненавистным кругом.
Пластик выжег во мне слова –
Пламень теплится лишь едва
И вот-вот обернётся вьюгой.