В пожухлых травах даже хруста нет,
и рассказать о прошлой боли нечем.
Уйду бродить и снега ждать за речкой,
на пустыре, где незаметен след.
Анестезия - снег. Белым - бело
за облаками где-то. Ангел светлый
внутри меня накладывает вето
на холод стылый, заградив крылом
январь от снегопада заодно...
Но так не может продолжаться вечно,
и канет вниз мой ангел, словно кречет...
Вот перья - снег... А кровь его - вино.