Матерится не выгодно, для самого же себя.
Я держу слабость перед глазами, чтобы стать сильней, а не поддаваться ей.
Японец и китаец это не одно и тоже.
Промахи -- это порезы самурайским мечом.
Он не особо мудр, не особо силен. Власть -- это его деньги.
Идя в бой, самурай не теряет многого. Жизнь для него -- ничто; Лишь пустота и временное явление, такое как дождь, идущий в бамбуковой роще.
Хватку нельзя ослаблять, если уже принялся душить что-то или кого-то.
Одна часть естественной красоты девушки, лучше двух-трех поддельных, таких же частей.
Каждый платит за свою власть, чем-либо.
Чего люди боятся, то и проклинают. Непонимание рождает страх. Глупость уступает место рассудительной мудрости.
Бестолково как-то, по моему мнению, кого-либо осуждать, когда сам не умнее ничуть.
Сила не всегда удобна.
С языка хорошо воспитанного человека не слетает плохих слов.
Глупый, любопытен к личным делам других, мудрый же, любопытен к древним знаниям и наукам.
Сердце -- это большой черный камень.
Главное, стих начать, а остальное, мотив, повествование пойдет по-тихоньку, само.
Внутренний голос, нужно всегда слушать. Он нужен, он правилен почти всегда. Слышащий его, сам в этом, потом убедиться.
Я виноват в том, что у меня крыша едет?
В мире нет ничего стопроцентного(из книги по химическим элементам)
Сколько бы ни было у человека богатства, ему все равно, всего будет недостаточно, мало. Вот на сколько, корыстна его душа. И прожорлив его желудок.
В некоторых книгах, можно найти свой личный ответ.
ХХХ
Что Рустам,
Люди не слышат тебя?
И правильно, они глухие,
Они давно оглохли,
Им не до тебя,
У них свои заботы.
Ты призраком стал,
Частью очень черной ночи,
Пришло б время,
Твое умирать,
Ты бы конечно ушел,
Тебя никто не держит,
Тебя никто не любит,
Ты никому не нужен,
Ты очень сильно устал.
Устал настолько,
Насколько это возможно,
Ты ведь очень хочешь уйти,
Не так ли, верно?
И неважно для тебя,
Кому ты нужен,
А кому нет;
Ты давно уже призрак,
Любимой у тебя нет,
И не было, в принципе.
Но, ты ведь однажды,
Видел ее,
Ту самую, которая
Разбудила в тебе,
Небольшой талант,
Очень энергичную Энергию.
Не сильный костер,
Но с очень горячим
пламенем.
И ее глаза,
Серые-серые,
Такое же,
Как над головами нашими,
Все время,
Пасмурное небо.
Ты не любишь одиночество,
Но тебе нравится,
Когда ты один.
Ты чувствуешь мир
По-своему.
И пишешь о своих чувствах,
Которые ты испытываешь,
Довольно хорошие,
Прекрасные именно для тебя
одного,
А не кого-то еще,
Свои размышления,
Свои стихи,
Скажи, только честно,
тебе этого мало?
"Да, честно скажу, мало,
Мне нужна она.
Мне не нужно одиночество,
Пустота и лишь воздух,
Рядом со мной.
Мне нужна она,
Та, которая вдохновляет,
И меня и сердце мое,
Заставляет биться быстрей,
Когда я с ней рядом.
Сердце говорящее о ней,
Сердце говорящее о том,
В ком, я по-настоящему
Нуждаюсь.
И если, не она
Займет место в сердце,
То там всегда,
Будет лишь,
Бездушная,
Бесплотная пустота.
И неважно, что
Подумают другие о ней.
Она мой выбор,
И слово, только
За ней.
И никем больше,
Я ей, сердце свое обещаю,
И если не так,
Гореть мне в аду,
Вечность либо век.
Пока до тла не сгорю.
Другой не надо,
Другую я навряд ли возьму.
И с другой навряд ли,
Заведу, что-то
Посерьезней беседы.
Я буду помнить ее,
Я буду вспоминать,
Ее серые глаза.
Я буду жить,
Пока не встречу ее,
И не выложу ей,
Все свои чувства.
Такова моя дорога,
К ее любви.
Эта, именно эта любовь,
Стоит того, чтобы
Ради нее мучаться,
Стоит того, чтобы ее
Долго-долго ждать.
Так и будет,
Говорю себе я,
Иначе, мое слово безвесно
И еще более,
Станет бесполезным,
Когда я состарюсь,
И умру безызвестным.
Вот так или никак.
Говори мне теперь,
Свой выговор, свой ответ."
Знаешь Рустам,
Любовь конечно сильна,
И она пронзает,
Как и время,
Так и пространство.
Но кто знает,
Может она,
Полюбит тебя,
А может, быть и нет.
У тебя будет,
Достаточно времени,
Для того, чтобы
Поговорить с ней,
Провести, небольшую беседу.
Но помни, также,
Не забывай,
Ты сердцем своим поклялся,
И если ты,
Изменишь своей любви,
Ты утратишь,
И сердце свое,
И свой лживый
Возможно -- язык.
А так же, ко всему этому
Если ты, не сдержишь
Обещания,
Ты будешь,
Очень долго тлеть,
Из-за своей,
Тебе не понравившейся,
Из-за чего любви.
Помни об этом,
И еще, хотел
Тебе сказать,
Ты встретишь ее внезапно,
Возможно там же,
На вокзале,
И она будет,
О чем-то грустить,
А может даже плакать.
Так что учись, пока что
Как успокоить ее.
До встречи,
В следующий раз,
И помни,
Ты и себе, и мне,
А так же и ей, обещал.
Не подведи самого себя,
Иначе, что будет,
Ты хорошо помнишь,
Это твое, желание души,
Очень многого стоит.
И если ты его не оправдаешь,
Ты хорошо понимаешь,
Что потеряешь.
Прощай.
"Прощай дух Поднебесной."
Это было,
Общение со временем,
И с самим собой.
Не смей,
Забывать такие моменты.
Они ничто иное,
Как откровение
Души, тела, и времени.
Печали души,
Печали твоего времени,
И использование тела,
Для написания рукописи.
ХХХ
Хорошо то, что хорошо оплачивается.
Если кто-то находит, значит, кто-то и теряет.
Слова бессмысленно говорить, тем более, если тебя не слышат вовсе.
Моя философия -- философия в книге.
Чем-то всегда, приходиться жертвовать. Не скупся.
Беречь надо -- слова. Они далеко не пустое место.
ХХХ
Даль снежная,
Ледяная река,
Далекие,
Далекие дали.
И свет, и пламя
Видно в них
Других городов.
Ледяная река
Далекие,
Далекие дали,
Что же вы, скрываете
от нас,
И будете ли, продолжать
это?
Прятать в себе тайну,
Быть кроткими, мирными,
И каменноспокойными
как сам,
Старый древний мир.
Что в вас скрыто,
Какие же загадки?
А, далекие дали,
Вам все ни почем,
Вы стоите на месте,
Наблюдая за миром,
Что движется,
Течет и самостоятельно
передвигается,
Без вашей помощи,
Повсюду, всегда и сейчас.
Каковы ваши мысли,
На этот счет?
Ну же,
Будьте добры,
Поделитесь.
Если не сейчас, то
Хотя бы позже,
О жизни своей расскажите;
И расскажите о том, что
В ваших венах течет;
Что вами движет,
Почему вы, так загадочны,
Притягательны и красивы?
А, далекие дали?
Почему меня,
Манит к вам,
К таким загадочным,
Молчаливым и терпеливым?
О вы, далекие дали,
Вы красивы по-своему,
И по-своему хороши.
В молчании вашем,
Я нахожу, какое-то
Личное для меня одного,
Необыкновенное очарование.
Не могу я просто промолчать
Когда это так необычно;
Когда я вижу,
Такой, подобный пейзаж,
У меня невольно,
Для самого себя,
Захватывает тело,
Вдохновляет душу,
И мне хочется,
Написать искренние,
Чистые своей душой,
Помыслом и текстом,
Хорошие стихи.
Я молод еще,
Я еще, слишком-слишком,
молод и глуп,
Я не видел многого,
Я не запечатлел ничего,
В памяти свежей своей.
Но пейзажи и
Красивые натюрморты,
Запоминаются легко,
Вдохновляют меня,
И возможно, не меня одного
На написание,
Своей личной,
Прекрасной истории.
Когда-нибудь
Пройдут времена,
минуты, часы,
Пройдут века, тысячелетия,
Но красота эта,
Естественная, природная,
Именно та,
Останется навсегда,
Не только в одном моем,
Но и в чьем-нибудь еще,
Чистом и по-своему простом
Глубоком, черном
сердце.
ХХХ
Слушай свое сердце. И на свет, появятся прекрасные стихи. Прекрасные для тебя одного, может быть.... возможно.
ХХХ
Мысль о совершенстве
Совершенство довольно далеко,
Совершенство довольно лживо,
Так что же такое,
На самом деле оно?
Есть ли у совершенства имя,
Фамилия, отчество,
И вообще, человек ли это?
Я не знаю,
Если честно сказать;
Я ведь и сам,
Далеко не совершенен.
Но зато, я знаю, что
За девушка,
Для меня совершенна.
Думаю как-нибудь,
Мы с ней увидимся.
Ну да ладно,
Я немного отвлекся;
На самом деле,
Если на свете, тот
Кто по-настоящему
Совершенен,
Или что-то, что-нибудь?
Кто же сможет,
Дать достойный ответ,
Ответ правдивый,
Настоящий, неподкупный,
Бескорыстный, свободный,
Как в небе -- птица?
Думаю, не сможет никто.
Потому что, ничто не
совершенно,
Никто не совершенен,
У всех имеются недостатки,
Даже милосердные боги,
Порой, жестоко наказывают,
Кому-то мстят,
Кого-то мучают,
Пример тому Прометей,
Человек прикованный к
скале,
И страдающий наверное,
Где-нибудь в высоких
горах,
И по сей день.
А ведь он,
Просто хотел добра,
Подарить тепла людям,
И открыть им,
Возможно глаза,
И теперь хорошо известно,
Из летописей старых,
Чем он заплатил,
За свою доброту.
Совершенство для себя,
Если честно,
Создаем мы сами;
Мы влюбляемся в кого-то,
А затем, просто
О недостатках того
человека,
Напрочь забываем.
Вот так вот,
Люди и строят,
Для себя совершенство,
Из того, что
Чувствуют и видят.
Хотя, конечно,
Чаще видят,
А затем чувствуют.
У каждого человека,
Свое представление,
И я не в праве,
Всех сразу осуждать.
Есть дураки,
Пошлостью и истомою,
Половой истекающие,
Есть романтики,
Которым нужна,
Интересная компания.
Кому как,
А мне, лично,
Нужна только она,
Та, которую я видел
Когда-то, но так и не смог,
к ней подойти,
С ней заговорить,
Потому что побоялся,
Побоялся, что откажет,
Такая как она,
Совершенная, именно для меня
одного.
Совершенство -- это то, что
мы любим;
И именно так, думаю я.
Помните об этом,
Постоянно, всегда.
Мысль -- ваша, право -- ваше;
Только вам решать, что
думать.
ХХХ
Иногда я чувствую себя
Как Сталин.
"Меня вечно,
Что-то гнетет.
Я о чем-то забываю,
А потом обратно,
Внезапно вспоминаю.
Руки мерзнут бывает,
Курить хочется жутко,
Но, хватку свою
Я не ослабляю,
Это ведь, мой народ,
Моя армия, моя дивизия,
Мой полк,
И мой магазин.
Будет выгодно,
Подумаю, может быть,
Продам.
И по-барабану,
На культ личности,
Дурачком прикинусь,
И все нормально.
Главное, чтоб
Махорка все время была,
Без нее, я ни шагу,
Без нее никуда.
Народ как народ,
Сдохнут, ну ладно,
Нас т.е. их,
Все равно много,
Ничего не теряем,
По-новой нарожаем."
Иногда и вправду
Кажется, что он, Сталин,
Так и думал.
Иначе зачем,
Он своим в спину стрелял?
А на фронте,
Солдаты солдатам,
Пули в затылки пускали.
Сам себе, в кабинете сидел,
В теплом, уютном,
И сизый дым,
Из трубки табачной пускал.
А где-то вдалеке,
На границе страны,
Люди, самые, что
Ни на есть, простые
Сидели в окопах,
Ехали в танках,
И бежали в бой,
Под градом пуль.
Ничего не понимаю.
Это же был,
Его народ.
Как так можно,
С людьми-то, живыми,
Так обходится по-свински?
Ладно будет время,
Как-нибудь спрошу,
У этой крысы кабинетной,
Большой и жирной,
Чем, так привлекательна
И сильна, эта власть.
Власть глупых дураков,
И трусливых шарлатанов.
Не люблю я это дело,
Если честно,
Кого-то осуждать,
Но просто,
что-то вдруг нашло.
Я и сам не понял.
Может я просто,
Хочу справедливости,
Для обычных людей?
Да, возможно,
Я был когда-то поэтом,
Но кем и когда точно,
Пока не пойму.
Возможно ответы,
Позже придут;
Не так ли,
Душа моя черная?
ХХХ
У каждой привычки, есть свой корень. И корень этот -- человек(На каждую привычку, есть свой человек). И не надо, в грехах своих, винить дьявола или кого-то еще. Люди -- это мясо с душой, которые время от времени, допускают ошибки, а затем выдумывают, истории, оправдывания, для самих же себя.
ХХХ
Старые ветви,
Черно-белой березы,
Качаются молча,
И спокойно,
На ветру.
С крыш,
Высоких домов,
Падают капли,
Тяжелые, как будто
наполненные свинцом.
Падают они,
И издают,
Громкий звук,
Падают вновь,
И теперь уже,
С большой высоты
Падая, разбиваются;
Разбиваются на осколки,
На тысячи,
На миллионы
мелких частиц
И плачут затем,
Как плачет,
Разбитое зеркало.
Снег промокает водой,
Становится он,
Значительно тяжелей.
Но люди прохожие,
Все идут и идут,
Не замечая,
Под ногами ничего.
Ничего не замечают,
Не видят,
И не хотят стараться.
Быт, проблемы личные,
И личные их дела
Вот что их обязывает,
И принуждает жить;
А я сижу дома,
На стуле, за столом, один
Наверстываю что-то упущенное,
Упущенное что-то одно,
Но пока, не могу понять, что
Именно это,
Может быть стихи?
Порыв, скачок,
Быстрое движение,
И тела, и руки,
В которой ручка,
С синей пастой?
Кто знает,
Может кто-то,
И вправду знает,
Но я пока,
Этого не понял.
Я лишь сижу одиноко,
Дома, за столом,
С полной дум головой,
И желанием размышлять.
Сижу себе, сижу,
Посматриваю временами
За большое окно,
Окно для меня одного,
В огромный, еще
Неизведанный мир.
Мне не хватает кислорода,
О два, если
По-научному говорить.
Мне не хватает,
Очень-очень много свободы
И мне хочется,
Открыть окно,
Стать птицей,
Каким-нибудь орлом,
И высоко-высоко,
В небо взлететь.
Увидеть-увидеть
Своими глазами
Всю необъятность,
Всю бескрайность,
Своей родины,
Родины под названием
Земля.
Может для кого-то,
Это просто,
место на карте,
Большой, голубой
С коричневыми прожилками
Шарик громадный,
Но для меня, это
Мой дом.
Мой дом,
Бескрайний и необъятный.
Мне нужно еще,
Столько многого повидать,
Глазами увидеть,
Ушами услышать,
Сердцем осязать,
Но я еще молод,
Я парень простой,
Которому за восемнадцать,
И вот мне пошел, теперь
Девятнадцатый год,
И год этот будет,
Интересным, забавным,
И полным-полным,
Хороших, для меня лично,
Может и для кого-то еще,
Довольно прекрасных
И скромных стихов.
Хотя, если честно,
Возможно всякое,
Возможно фиаско,
Стихи мои,
Я пишу, только для себя,
Таким образом,
Я наслаждаюсь прекрасным,
Таким образом,
Я выражаю самого себя.
Я не мечтаю о славе,
Я кроткий, спокойный,
Скромный парень,
У которого девушки даже,
Пока что нет.
Но я думаю,
Не теряю надежды в то,
Что когда-нибудь,
Она у меня,
Непременно будет.
"Нет, нет,
Ну ты послушай,
Он когда-то,
Был глуп, терпел провалы,
Проигрывал почти всегда,
В драках с одноклассниками,
И потом, дальше,
Его тоже не особо взлюбили.
Но он, духа не терял,
Учился, тренировался,
Имел свою мечту.
Его никто не знал,
И возможно, не узнал бы
никогда,
Если бы тот,
Не был так скромен
И не прихотлив особо.
Он жил себе жил,
Писал на бумаге чистой,
Сам себе, ответ
И получались стихи,
Его личные размышления,
Которые он затем,
Собирал, сортировал, исправлял,
И в итоге,
Получилась книга,
Которую он назвал,
Красной тетрадью,
Нет, ну ты подумай
Только, представь
кем он был
И кем он стал
После своих раздумий,
Для самого же себя.
Он раньше
в себя не верил,
А когда повзрослел,
Кое-что понял,
Понял, что жизнь коротка,
И ему не хватит времени,
Если он все время,
Будет заниматься ерундой.
Он все писал и писал,
Заполняя стихами,
Тонкие бумаги,
Почти никто не видел его,
Его почти не замечали.
Он был призраком,
В черной одежде,
Он был не осязаем и легок,
Он был как ветер,
Мимолетный,
И быстро пролетевший,
Про которого,
Вот так вот,
Сразу и забыли.
Он был почти один,
Почти никому,
Ненужный парень.
У всех были свои дела,
Все были заняты,
А он на мгновение,
Хоть на чуточку малую,
Хотел время притормозить,
Время остановить,
И с кем-нибудь,
В спокойной обстановке,
За кружкой крепкого чая,
Не спеша поговорить.
Он хотел небольшого общения,
Но не простого такого,
А со смыслом толковым,
Тем, что пользу приносит.
Философскую возможно.
А не занимает,
Просто так вот,
В голове место."
Интересно он нашел,
Того, самого,
Лучшего именно для него
одного
Человека?
ХХХ
Красивый снег,
Красивый, краснивый
Падает с темно-серого
неба.
А я, как дурак
Без носков,
В футболке и трико одних
С голыми ногами,
Выхожу на балкон.
В руке,
Стакан крепкого чая,
С ложкой железной,
Внутри него.
Я подхожу к окну,
Сетку тонкую отодвигаю,
И смотрю, смотрю,
Как падает,
Снежно-снежный,
Красиво-красивый
Белый и пушистый снег...
Ну я и дурак.
До нового года,
Ровно два дня,
Плюс -- минут,
Пару часов
А я решил сглупить,
С больным горлом,
Его встретить.
Нет не пойдет,
Пожалуй зайду домой,
Допью чай там,
Свитер и носки одену,
И вернусь уж потом,
На балкон,
Где на фоне,
Столбового фонаря,
Красиво и медленно,
В большом количестве,
Падают хлопья маленькие,
Падает прохладный
На ощупь, мягкий
И мокрый,
И чем-то романтичный
Красиво-красивый,
Снежно-белый снег.
ХХХ
Нужно уметь не упускать, возможность чему-либо научится.
Пока бьется сердце, можно выпить чаю.
Неумное это дело, слабости своей уподобляться.
Мое слабое место -- это обратная сторона сердца.
Крайне неумно: дружить с дураками; иметь много бестолковых друзей; не знать, кто из множества друзей, тебе настоящий товарищ.
В некоторых книгах, можно найти, для себя, ответ.
ХХХ
Расцветшая сакура,
С черной корой,
Чем-то напоминающий,
Знакомый всем -- уголь
Стоит под солнцем,
Солнцем прохладным,
Осенним, утреннем,
Которое греет по-тихоньку,
Не очень сильно.
Под ней,
Под сакурой,
Стоит девушка,
Красноволосая, симпатичная,
С серыми глазами;
Стоит, скрестив руки,
Замком, на груди.
Я выхожу,
из своего
дивного сада,
Сада камней,
Простого, но с душой
Камнями расставленными.
Я иду к девушке той,
Той самой,
Красноволосой, симпатичной,
С серыми глазами.
К той самой,
Которую можно было бы,
Без сомнения назвать,
Своей личной мечтой.
"Ну где ты был?
Я ждала,
Тебя не было,
Довольно долго."
У девушки,
Сменился взгляд,
Он стал более изучающим,
Более интересным,
По отношению ко мне.
"Извини, извини,
Собеседница моя,
Были у меня,
Кое-какие,
Небольшие дела."
Я опустил немного,
Свой томный взгляд.
"Ну да ладно,
Так и быть,
Я тебя прощаю.
Не злится же
На тебя, вечно
Из-за ерунды."
Я немного,
Приподнял глаза.
На меня смотрели,
Ее красные волосы
И серые глаза.
"Что ты так,
На меня смотришь?"
Задала вопрос она.
Я немного покраснел,
Уши даже,
Светится стали.
"Ага, скромняга значит.
А почему краснеешь,
Почему так смотришь ты,
Нескромно на меня,
Нравлюсь что ли?"
"Просто знаешь,
Я нечасто вижу,
Тебе подобных девиц.
Точнее сказать,
Вообще никогда.
Ты первая такая,
Чем-то удивительно своя.
Может это,
Первая настоящая любовь,
Или любовь,
С первого взгляда,
С первого свидания?
Как ты думаешь?"
"О, да ты, я вижу,
Настоящий романтик.
Мы друг друга,
В жизни реальной,
Не знаем.
Я не знаю,
Кто ты,
Я о тебе,
Вообще ничего не знаю.
Хотя немного,
Если не затруднит,
От тебя самого,
О тебе и послушаю."
Рассказ был долгим,
Минут пятнадцать наверное,
Личного не рассказывал,
Не хотел переборщить.
Затем я слушал ее,
Ее жизнь,
Была интересней,
Той, что у меня.
Я сидел,
Смотрел на нее,
Смотрел,
На ее красные волосы,
Смотрел,
На ее серые глаза.
Потом, когда
Кончился рассказ,
Я глазами уперся,
В ее сочные губы.
Посмотрел ей
В глаза,
Она улыбнулась.
Я сказал, что
Любить ее буду,
Все веки, всегда.
Пока светится солнце,
В сердце ее,
С расцветшей сакурой,
Со сладкими вишнями,
Я могу быть рядом с ней,
С ней разговаривать,
О ней заботится.
Когда размышления мои,
Наконец-то закончились,
Я подошел к ней,
Крепко, тепло обнял.
Посмотрел на нее,
В ее серые глаза,
И очень страстно,
В ее сладкие
от сока вишни
В мягкие губки, поцеловал.
"Найди меня,
В настоящей жизни.
Я думаю,
Я надеюсь на тебя,
Ты сможешь.
И тогда,
Мы будем с тобою,
Все веки,
И мы будем с тобою,
вместе,
Всегда."
ХХХ
Ночь на дворе,
Без пяти,
Шесть часов утра.
Второе января,
Триннадцатого года,
Двадцать первого века.
Меня мучают вопросы
Меня мучает болезнь.
Меня мучает,
Мой собственный выбор
Быть или не быть,
Любить или не любить,
Вот такой вот,
Примерно вопрос.
Рвется грудь моя,
Рвется что-то,
В области сердца,
Наверное выбор,
Между чувствами моими.
Что-то рвется,
Но не пойму что,
Но, зато,
Я отлично понимаю,
Что, как и почему.
Но сказать,
Другим кому-то не могу.
Их не должно,
Подобное касаться.
Какая им разница,
Кого я люблю?
Раз люблю,
Так люблю;
Да какое им,
До меня,
Может быть дело?
Болезнь -- это выбор.
Это я именно так
Сам себе поясню.
Я люблю ту,
Которую вроде бы,
Любить не должен.
Но сердце твердит свое,
Мол люби ее
Толька эта,
По-настоящему тебя любит.
Хотя с виду,
Чудак иль дурак.
Немногое скажешь о нем,
Молчаливый, хмурый,
Он какой-то
Скажет кто-нибудь,
Из друзей,
Или может родни.
На ду и ладно.
Мне сердце рвет,
От тоски по ней,
На миллионы,
Если не на миллиарды,
Маленьких кусок.
И даже сейчас,
Сидя перед блокнотом,
Я вспоминаю,
Ее черные глаза,
С улыбкой доброй,
На мягком, круглом лице
И ничего,
Абсолютно ничего,
Не могу с этим поделать.
Может она моя,
Внутренняя,
Истинной души,
Мечта?
Погодь-погодь,
Дай чай попью.
А уж после,
Попробую разобраться,
Что к чему.
Итак-итак,
Прошло десять минут,
Чай выпит,
Кружка вымыта.
За окном,
Невообразимо красивым,
Блестящим серебром,
Падает никуда не спешащий
Небольшой, но заметный
Своей прелестью,
В темной ночи,
Хрупкий снег.
Может это
просто лирика,
Но мне лично нравится,
Мне кажется отличнымыми,
Подобные строки стиха..
Итак, в общем
Вернемся к чувствам личным,
Чем наслаждений природой.
Я начинаю думать,
Что мне суждено,
Судьбой предписано,
Ее полюбить.
Хотя, в жизни
Возможно всякое.
Дело в общем в том,
Что я, немного трусоват.
Не всегда конечно,
Просто в особенности,
Перед девушками.
Я скромный человек,
При разговорах с барышнями,
Бывает краснею,
До самых ушей.
Тут, по-идее,
Тоже самое.
Я ее люблю,
Она при виде меня,
Искренне улыбается
Но сказать
о чувствах своих,
Я не могу,
Признаться ей боюсь,
Немного побаиваюсь.
Вот такие вот дела
Вот такой вот девиз,
Нет, нет,
Пословица получается
Болезнь -- это выбор
Хотя, я честно скажу,
Здесь в этом стихе,
Не весь смысл,
Фразы этой.
Как же я хочу,
Ее увидеть.....
Ее лицезреть.
Это наверное,
Зов истинной души,
Черного человека,
Черного
Человека -- меня.
Возможно, наблюдать за ней
Это моя судьба,
А может быть и нет.
Кто знает....
Чем закончиться,
Подобное увлечение,
Подобной мечтой.
Мечтой вездесущей,
Мечтой именно такой,
Мною любимой,
Мною обожаемой
Единственной одной,
На всем, белом, свете.
Лишь бы всегда,
Была на ее лице,
Приятная, адресованная мне,
Наверно одному,
Теплая улыбка.
Теплая-теплая,
Как свеже выпеченный хлеб,
Вот-вот недавно вынутый
Из горячей духовки
И который,
Так приятно есть,
Когда рядом с тобой,
Твоя приятная компания.
Компания друзей, которых
не очень то и много.
Или рядом с той,
Которая и сама,
Как тот хлеб,
Очень теплая и горячая.
И приятные на вкус,
Ее сладкие губки.
Губки очень нежные,
Возможно, наверное.
ХХХ
Желание полета в небо
Мне хочется стать
Как безоблачное небо.
Свободным и удивляющим
Своей красотой.
Я как будто
Написан акварелью,
На большом и широком
Холсте.
Мне хочется в высь,
К небу светло-голубому.
Сейчас зима, январь
Небо особенно великолепно.
Оно тянет к себе,
Говорит,
Почувствуй себя свободным
Пари как в небе птица.
Куда хочешь лети,
Чему угодно предавайся почти
Кроме вредных привычек.
Там в вышине,
Воздух свеж
И воздух этот,
Пахнет свежестью, озоном.
Я сижу дома,
Я мерзну,
Телу моему холодно,
Непонятно из-за чего,
Непонятно из-за какого
недостатка,
Непонятно, какой именно
любви,
Мне не хватает.
Да и любви ли?
Кто знает...
Я дома сижу,
За миром,
Ч/з окно наблюдаю
И не понять, временами,
И не простить,
И не подружиться,
С миром этим,
В нем живущими людьми.
Итак, я начал с неба,
А закончил своими проблемами.
Что за чушь,
Что за вздор,
Преследует мысли мои?
Не понять.
Вот так вот,
Око за око,
Проблемы к черту,
Хочу в высь улететь,
Хочу уйти в небеса
И наблюдать мир оттуда
С птичьей высоты.
Иногда конечно,
И на землю спускаться
Чтобы проведать кого-то,
Прикоснуться призрачной рукой
Чьего-то плеча.
Затем среди людей,
Заново очутится.
И где-нибудь,
На окраине города,
Молча, подолгу,
Теперь уже звездное,
Небо созерцать.
О чем-то своем мечтая,
Удач и успехов,
Кому-то искренне желая..
Затем, возвратится в дом,
И выпить кружечку,
Или может даже стакан
Горячего крепкого чая,
С ароматом душистым,
С ароматом вкусной малины.
ХХХ
Я живу,
Я живу,
Потому что живу.
Я живу,
Потому что тикает время.
Оно вечно,
Куда-то спешит.
А я не спешу
Ни к кому-то.
Я живу, я живу,
Потому что бьется сердце
В мясистой, но
С костями груди.
Оно бьется спокойно,
Бьется-бьется внутри
Вынося звук биения,
На улицу, наружу,
К ушам, затем по мозгам.
Так что слышно,
Его отчетливо.
Я живу временами,
Временами этими,
Я не могу найти,
Для жизни предлога.
И уже не понять,
Зачем я,
А главное, для кого
Я на свете живу.
Глупый дождевой червяк,
Потребляющий,
Вселенский воздух.
Так бы наверно,
Охарактеризовал бы,
Себя я.
Выхожу, когда есть
На улице дождь.
Смысл небольшой,
Но он все же,
В виде небольшой радос-
ти есть.
Так в чем же,
У меня, у хмурого идиота
Радость проявляется,
В чем же она,
Все-таки есть?
ХХХ
Бог живший недолго,
Бог живший недалеко,
И неподалеку,
Был тих,
Спокоен и кроток всегда.
Он жил,
Довольно долго,
Именно долго для себя.
Двадцать один ему исполнилось,
И он сам себе сказал,
"Двадцать, двадцать лет,
Живу я на свете.
Вроде немного,
Для простого человека.
Пора бы задуматься,
О своей жизни,
О судьбах, миллионов других.
Как же интересно они,
Коротают свои,
Мимолетные годы,
Мимолетные дни?
Для меня же, кажется,
Что двадцать лет,
Это уже не мало,
Это, не сорняк выдирать
из грядки овощной.
Для меня,
Лично меня,
Это, даже
Очень много по сути своей.
Старею видать,
Не телом,
А душой;
Изо дня в день,
Меньше желания жить.
Мир скучен и обыден,
В нем нет,
Пока не нашел я,
Своей истинной любви.
Возможно, она родиться,
Появится позже.
Кто знает,
Наизусть,
Этот безумный мир?
Я, такого человека,
Пока не видел,
Пока что не встречал,
И никто мне,
такого даже не сказал.
Не время наверное,
Для подобных встреч.....
Рано, очень рано,
Возможно-таки, для них.
Я не чувствую жизни,
Я не чувствую,
Жизненного какого-то,
Какой-либо любви,
Искреннего тепла.
Я чувствую,
Лишь холод тела,
Голод тела, желудка,
Вот и все.
Хотя временами,
Приходит усталость,
А иногда и вовсе,
Какой-то невообразимый,
Прилив сил,
Буря, шторм, прибой,
Непонятных эмоций,
Не связанных меж собой,
Спутанных, спонтанных мыслей.
Жизнь такая,
Корабль жизни такой,
Он тонет,
А я погружаюсь,
в холодную пучину
темной воды
Вместе с головою,
Вместе со стихами своими
В небольшой, в ней
Костлявой черепушке.
Я под водой,
Надо мной,
Толща громадная ее.
Я на дне,
На черном дне,
Пяти метрового глубиной
синего сизого озера.
Я думаю,
Я размышляю о ней,
О жизни без рамок;
И с собственной фантазией
Наряду с сердцем,
Черным как уголь, моим
Думаю, размышляю,
Ищу новый сюжет,
Для написания,
Нового, но не скромного
По размерам своим
Стиха.
Я в пучине
В омуте черном.
Сверху ко мне,
Пробивается солнца свет.
Я смотрю на него
Вот он сюжет,
Совершенно новый
Не такой как те,
Что были прежде.
Я поднимаюсь с колен,
Поднимается пыль,
Осевшая на дно озера.
Я стою на ногах,
Надо мною,
Толща воды,
Этого синего,
Сизого озера.
Я делаю,
Ногами толчок,
Поднимается пыль,
В след за мною;
Я делаю гребок,
Я поднимаюсь ввысь
И вот, она уже близка,
Эта яркая,
Солнечная энергия.
И я смог,
Смог, в конце концов
Вынырнуть.
Нарушить спокойствие,
Водной озерной глади.
Я дышу,
Я живу,
Мне тепло становится.
Но, что делать дальше?
Как жить,
Чем заниматься?
Кому нужен чудак,
Чудовище,
Со дна озера?
Я живу,
Я дышу
День изо дня.
В душе мрак,
Черный-черный,
Без света,
Абсолютно пустой.
А я стою ногами,
На водной поверхности,
На водной глади,
И не тревожу шагами,
Своими отчаянными,
Ее спокойного озера,
Ее спокойного омута.
В душе моей -- пусто,
В сердце -- абсолютный мрак.
Я не знаю, что
делать дальше.
Я не пойму,
Зачем вообще,
Среди грязи жить.
Я стою на воде,
На поверхности озера,
Размышляю,
Скромно, про себя.
И думать, я думаю,
вот только
Ответа найти не могу,
Где же, тот свет?
Где, тот самый,
В жизни лучик надежды?
Где он есть,
Куда он спрятался?
Где же,
Все-таки он,
Тот самый луч,
Который я видел,
Когда был,
На самом темном,
В мире возможно,
На самом темном,
В мире восточном,
Черном-черном
Дне?
Где, тот человек, что
Меня полюбит,
Придаст мне,
Новые, неведомые силы,
Для жизни дальнейшей?
Где, мне найти ту,
Которая рассеет,
В душе моей темной
И в сердце томном моем,
Этот,
Этот, чуждый,
Инородный мрак?
Может, я вырос просто?
Тело выросло,
А в душе постарел?
Что это
За ранее не испытанные
чувства?
Кто скажет,
Кто ответит,
На этот,
С виду несложный,
С виду несерьезный,
Но очень томный,
Душу пытающий, томящий
Вопрос?
Сложен вопрос,
Не так ли,
Друзья?
Кстати,
Они у меня,
Вообще есть?
Есть наверно,
В коей мере,
Определенно.
Хотя, определенно,
Они у каждого есть.
Выходит я один,
Выходит,
Я, волк-одиночка.
Стаи у меня,
Пока что, своей нет.
Я остаюсь один,
Мне остается,
Лишь странствовать
По свету.
Как ветер,
В самых высоких,
И скалистых горах.
Найду ли я,
Свою волчицу,
Свой лучик света,
Во мрачной, черной,
Во тьме?
Никто не знает
Этого ответа.
Ответ неоднозначен,
И сложен,
Как и сам,
По сути,
Ответ-вопрос.
Волк этот,
С серою гривою,
Так и бродит,
По белому свету.
А видя луну,
Он смотрит на нее,
В душе плачет,
А из глаз,
Волчьих его,
Падают слезы,
На землю, на холодную
И слезы эти,
Эти самые падающие,
Слезы настоящей печали,
Слезы истинного
Одиночества.
Слезы, самой искренней,
Плакучей черной души,
Какие слезы бывают,
Наверно, у самых хмурых
У самых хмурых,
В мире,
Мужчин.
Так могут плакать,
И черно-белые березы,
Когда они,
Очень сильно грустят.
Но в наше время,
Плачут немногие.
Плачут лишь те,
Которым есть, что терять.
У меня, по сути своей,
Ничего ценного нет.
Я дурак дураком, которого
не очень то и любят,
Я люблю молча,
Посидеть над блокнотом,
Говоря с карандашом,
О разных мирах.
Так и рождаются,
Мои собственные мысли.
Мне кажется, что
Время мое, на исходе,
Скоро простучат часы
И кончится хмурая жизнь.
Я умру,
Я умру от недостатка
Кислорода.
Я умру от того,
Потому что не хватило,
Мне, ни свободы, ни силы
воли к жизни своей.
Жизнь ведь, странная штука,
Она может,
Как огорчать,
Так и радовать.
Две тысячи тринадцатый год,
Год змеи,
Невообразимое для ума, число.
Идет, идет,
По-тихонечку, шагает
Двадцать первый век.
А у меня чувство,
Неприятное немного такое,
Будто бы, я в прошлом
Что-то кому-то оставил,
Но так и не смог,
Так и не забрал,
Что-то очень,
Для меня важное.
Может это,
какое-то послание?
Будет время,
Я обязательно,
Туда вернусь.
Все вспомню,
Чего-то возможно добьюсь
Но сейчас я,
Как сонная муха,
Мне хочется спать,
Крепко-крепко,
Как в темной пучине;
Время,
Без пятнадцати,
Три часа ночи.
Ко мне, мелкая мошка
Зачем-то пристает.
Спать велит что ли?
Ну вот, сбился немного.
Тринадцатый год,
Двадцать первого столетия.
Руки мои сохнут,
Ладони трескаются,
Кожа слазит,
Сходит,
С мертвых, вялых рук.
Мясо черствеет,
Временами,
Плохо пишет,
И заедает перо.
Хорошо, что стихи идут
Только вот плохо, что
Ночью, как-то, в норму
Абсолютно не идет.
Эх, сдохнем мы скоро,
И уж тем более,
Кончиться паста,
Которая в перо мое легла.
Ничто не надежно.
Хоть временами
И говорят, что
Жить хорошо,
И жизнь хороша.
Не всегда я понимал,
Если честно,
Высоцкого.
Этого певца;
Чтобы подобное понять,
Мозги нужны,
Мыслить творчески,
И внутренний талант.
У меня его,
Вроде бы, пока нет.
Но песни веселые у него
Все равно, я так считаю.
Глаза болят,
Устали наверное,
Пора спать,
До встречи друзья,
Если вы есть
Если вы есть,
У меня, конечно....."
Моя хмурая улыбка на лице,
Вам подарок.....
ХХХ
Власть, нууу очень сильно, кружит голову. Поверьте.
Молчание мудрее не слышного ответа. Ответа, который не услышат, ответа, которого не будут слушать вообще.
Что-либо всегда, перерастает в нечто большее. Подарок Пустоты -- пустотная душа.
Насколько бы ни была уродлива снаружи книга, если листы ее в порядке и не вырвавы, она не потеряет своей внутренней сути, содержащейся для обогащения сердца, души читателя. Вот так-то вот.
Дураки умирают нелепо. Не сиди спиной к тому, что твой враг и недобродетель.
Глаза не видят того, что скрывается за углом. Тренируй слух и обоняние.
Самурай не имеет привычки чего-либо боятся.
Грязь как и мысли имеет форму.
То, что учит нас чему-то, сравнимо с красотой небес. Но красота -- внутренняя. И внутри остается, если мы не глупы в делах и поступках своих.
Суть понятна, на каком бы языке она ни была. В ней заключены чувства.
Слова не имеющие смысла, не стоит произносить.
Выбор -- это глубокое синее море.
Насколько бы ни была испорчена обложка книги, если листы из нее не вырваны, она, из-за этой мнимой уродливости, своей сути не теряет.
ХХХ
Бытовые дела отвлекают
поэта от самого себя.
ХХХ
Болезнь -- это выбор,
Болезнь -- это выбор любви.
"Я нашел свою любовь,
Но не могу,
В любви ей признаться.
Правда я трус,
Не так ли?"
ХХХ
Время жизни,
Время жизни -- не безгранично.
ХХХ
Многие тысячи вещей, можно увидеть в простом;
Стареет тело, а не мозг. Он всегда в одной и той же форме. Он постоянно круглый, как глобус.
Змея не лезет кусаться. Она кусается, чтобы защититься от других. Она спокойна и мирна. В этом ее мудрость.
ХХХ
Я не буду спорить,
С вами ни о чем.
Метель, пурга,
Ветер довольно сильный
Холодный такой,
В лицо бьющий,
Колющей рукой.
И вдруг нахлынула волна,
Волна чистого вдохновения,
Хорошим чувством,
Осталась та волна,
В памяти моей.
Экзамен был у меня,
В тот самый день,
По техническому обслуживанию
И я своими глазами,
Видел метель,
Метель со снегом,
Как водоворот кружащаяся,
И обжигающая лицо,
Встречных прохожих.
Падающих тучей,
С высокой крыши
Красива та волна,
Очень и очень красива,
Прекрасна просто прекрасна,
Своей небольшой чувствен-
ностью,
Своей небольшой,
Скромной красотой.
Прелесть простого,
Самая первобытная по идее,
Но время серьезно,
Изменила его,
И продолжает изменять,
И по сей день;
Кто-то еще помнит,
Кто-то давно уже забыл,
Кто-то продолжает
видеть,
Кто-то уже, не видит
совсем.
Утратили некоторые люди,
Вообще, на корню,
Подобное чувство,
Чувство прелести
Первобытного мира,
Со своей личной прелестью,
Симпатией, красотой.
Есть народы,
Есть люди отдельные,
Которые слушают и мысли
И чувства личные свои,
И никогда не прекращают,
Чувствовать мир хорошо,
По-своему, сердцем,
Как-то особенно.
Я не знаю точно,
Не могу с уверенностью полной,
сказать.
Я ведь молод еще,
И мне следует только-только
Жить-поживать,
Мудрости по-тихоньку
набираться;
Придет время,
Будут наверное и у меня,
С кем-то философские
беседы.
ХХХ
Мертвый поэт,
Мертвый, мертвый.
В его руках постоянно,
То книга, то ручка,
То блокнот, то карандаш,
Чем же душа,
Его наполнена?
И чем пополняется,
Время от времени,
Почти всегда,
Его безмятежное,
И лицо, и тело, и душа?
ХХХ
Уже мертвый, но еще
дышащий человек...
ХХХ
Добрые сердца... с кусками ярости и гнева...
ХХХ
Пошлый успех.
Гений, умерший
Со своими секретами.
ХХХ
Два самурая,
Напротив друг друга
Стоят...
ХХХ
Нужно хоть раз умереть
Прежде чем написать
Свой первый стих.
ХХХ
Слова пахнущие смыслом --
Последние слова
В жизни дурака.
ХХХ
Небесная квартира,
Дом на облаках.
В нем, ни холодно, ни жарко
А просто тепло,
И форточка небольшая есть.
ХХХ
Мне хочется стать,
Как безоблачное небо.
Свободным и удивляющим
Своей красотой.
ХХХ
В объятиях смерти,
Моя черная душа.
ХХХ
Размышления о свете жизни,
Эти размышления внутри,
Внутри, о любви,
О той, что мне
Недоступна почему-то.
ХХХ
Снег в ночи,
В свете фонаря,
Кружит словно мухи,
Цеце наверное.