Пролетают дни как птицы...
То мрачны как чёрный ворон.
То беспечны как синицы,
Время скрасят разговором.
А порой, однообразны,
Повторяясь попугаем,
Оперением прекрасны,
Но зацикленность пугает.
Грустно стаей журавлиной,
Улетают в бесконечность...
В след им смотрим... так наивно...
Не познать нам мира вечность.
Соловьиной трелью может,
Успокоят дух и тело,
Или дятлом растревожат,
Всё стучат и долбят смело.
А бывают дни бескрылы,
Словно раненые птицы...
С ними плачем у могилы,
Здесь закончены страницы,
Чьей-то жизни и надежды,
Чьих-то грёз и упований...
Словно голубь белоснежный,
Души близких улетают.
День совы подарит мудрость,
Но приходит лишь к отважным.
В основном здесь правит глупость,
Индюком шагает важным.
Красотой и силой духа
День заполнит дивный сокол.
Словно жизни оплеуха -
Воробей застрял меж стёкол.
Бьётся он, в оконной раме,
Проклиная злую долю...
Слой невидимый таранит,
Пробивает путь на волю.
Но не хватит сил на это...
Да и крылья не расправить...
Но он бьётся... бьётся слепо...
А стекло не уступает.
Пролетают дни как птицы...
Улетают в бесконечность...
Вспыхнув яркою зарницей,
Безмятежно канут в вечность.