Лето теперь не пахнет предгрозовым затишьем,
Мякотью земляники в скошенных трав платО…
Детский сироп восторга вряд ли теперь простишь мне.
Где-то внутри привычен выросший в нас бетон.
Лето теперь не дарит рыжий янтарь веснушек,
Спрятав в сгустевшем зное немилосердный стон.
И не пускает плакать в лес, до дождя уснувший,
Грязен как сок асфальта, выросший в нас бетон…
Лето теперь не пахнет медом и чечевицей...
Высох от жажды клевер, хмель соберут потом.
В каменных урнах детства серым подсолнух выцвел.
Чтобы остался в пробках выросший в нас бетон...