Утешься, братюшка родной, и не ропщи
На новых угнетателей России.
Монголы были, а теперь иные.
И на безбожников управы не ищи.
Ты их жалей, мой друг, не осуждай.
Они по-настоящему несчастны.
Устроив на земле свой грешный рай,
Иссохнут, как трава, уйдя от власти.
Сдирая золото с соборного креста,
Навязывая идолов народу,
Они работают на веру, на Христа,
На Божью мельницу льют воду.
Поддавшись дьяволу, не знают, что творят —
Они его пособники — и только.
И в свой черёд сойдут тенями в ад,
В тьму бесконечную, и возрыдают горько .