Как странно сложились буквы в слова
и получилось красивое и незнакомое имя - Марина.
Как мне близка одинокость твоя
и пустынность.
И как понять одинокость и отчуждённость свою?
В чём смысл её для меня и для всех остальных?
Кто пишет тайно судьбу мою,
Чтоб однотонностью явною быть для других?
Кто пишет, рисует, читает нас?
Кто сравнивает нашу постель?
Наверное, может постигнуть нас
бледное утро, книги страница, окно, апрель...