Утро - сырое. Волна-вагон качает.
Пропахло метро морским заброшенным берегом.
Стук каблуков, колес - вместо крика чаек,
На поручнях дремлют матросы. Бегом ли,
Шагом ли, по стрелкам компаса
К станциям-портам:
"Дом", "Учеба", "Работа", "Вокзал".
Сижу, не касаясь жизни метроаорты.
Она и под землей пахнет вечным.
Капитан-проводник вдруг сказал:
"Покиньте вагон. Конечная".