Так ослепительна бела,
И так загадочна красива...
Ее капризная судьба,
Порой добра, порой строптива.
Порой сомнут и в грязь лицом,
Сожгут порой, и только пепел.
Слывет, так часто, мудрецом,
Порой глупее нет на свете.
Порой засилье дураков,
И реже, все таки, талантов!
И изобилие стихов,
И многоликих фолиантов.
С ней Пушкин был всегда на "ты",
Петрарка ей дарил сонеты,
И сокровенные мечты,
Скрывали многие эстеты.
Все тайны бережно хранит:
В шкафу в углу, на темной полке.
И тянет, тянет как магнит,
Романы, пьесы, кривотолки.
Пусть интернет сейчас царит,
Но нет надежнее подруги,
Форм простота ее манит,
Они изящны и упруги.
Есть у нее своя душа,
Живет интрига и отвага.
Для Музы вечно хороша.
Моя любовь, Моя - Бумага!