Жалею я, что не поэт
И не поклонник божий веры.
Что не всегда хорошо одет
И не всегда соблюдаю меру.
А еще печально мне,
Что многое проходит мимо.
Что я лентяй, и больше нет
Запала, страсти, силы.
И часто делаю не так
И что-то выходит криво,
То разговор не с того начат,
То кого ни будь обидел.
Ну и часто как у всех
Становиться тоскливо.
И грустно, и тяжело,
А по вечерам слезливо.
Жалею я, что не поэт
А всего лишь рифмоплётчик,
И ставлю я на этом крест,
А получаются лишь точки.
Писать поэты мастера
Про любовь, про смысл жизни.
А у меня...
да что там у меня,
Без искренности, без мысли.
Всё печаль, всё беда
И в этом справедливость.
Не стать поэтом ни когда
Не веря в божью силу.