Жизнь не делает черновиков.
Книга судеб - с ошибками, набело,
Не стирая ни клякс, ни грехов.
Только каждый не может стать ангелом.
Только каждый, по своему, прав
И не нужно искать виноватого.
Не поможет уже костоправ,
"Лишь могила исправит горбатого".
Жизни проза, увы не стихи,
Рифмовать не у всех получается.
Мы опять совершаем грехи
И опять будем искренне каяться.
То ли замысел Божий таков,
То ли, что-то пошло не по правилам.
Жизнь не делает черновиков.
Что-то каждый наверно исправил бы?