Мы спотыкаемся, пробираясь по прозе,
оттого что вы слепите нас блуждающими
огнями поэзии.
Й.-П.Якобсен. Нильс Люне
По прозе пробираясь, от ослепленья светом,
Я глупо спотыкаюсь поэзией нелепой.
На ощупь, сквозь деревья бреду без остановок,
И тени вырастают ветвями недомолвок.
Желаний нежных сети затягивают томно,
Раскачиваюсь мерно, в оцепененье словно.
Все рифмы птичьей стаей кружАтся надо мною,
Пытаются направить проторенной тропою
Туда, где скрыта драма душевных переломов -
Необратимость раны от пораженья словом.