Кони

               
   На стене висит картина
В незамысловатой раме.
Лошадь скачет по степи там
На рассвет, встающий, прямо.
   Ярко-розовой палитрой
Тот раскрыл свои ладони,
Чтоб игриво и открыто
Поутру резвились кони.
   Ни ремни узды, ни шлея –
Ничего ей не мешает,
Что есть сил,  скакать скорее,
Вслед за Солнцем, поспевая!
   Так, что в комнате забытой,
Где пугает даже шепот,
Дробью застучат копыта,
Донесется гулкий топот…
   Где вы, прошлой жизни, кони?
Оттесненные прогрессом,
В частном чахнете загоне,
Вахту сдавши «мерседесам». 
   И сидя в автомобиле,
Вряд ли вспомнит гонщик хилый,
Как вы сотни  лет служили
Честно «лошадиной силой».
   И – в утиль, на свалку, либо,
Кони списаны навечно.
Это за труды: «Спасибо»?
Как все просто, «человечно».
   Так и мы, пенсионеры,
Тихо век свой доживаем.
Отработав полной мерой,
Не толчемся, не мешаем.
   Пусть другие наступают
Молодым, горячим фронтом.
Бог даст, может быть, узнают,
Что там есть - за горизонтом?
   Я же, на картину глядя,
Все яснее понимаю
Мудрость всей житейской правды:
Лошадь – то, закат встречает!