Почему люди такие сложные?
Почему на все нет ответов?
Может просто , все мы Бродские?
Может , все вокруг мы поэты?
Иль художники , пишем картины?
Или просто мы пишем сонеты?
Сколько шансов порвать паутину?
Что опутали мысли поэта...
Почему я не слышал про Моцарта?
Почему не кричат про Ар Келли?
Краски воздуха , мысли босого
Жизнь закрутят шальные качели
Так закрутят что мысли оставивши
Поползут все в дома свои кровные
Остальные , что Им подражающе
Графоманы , зато хоть упорные