Молчишь и смотришь удивлённо.
Не подорожник ран твоих.
Как в мелкой дрожи листья клёна,
и я дрожу. Мой голос тих.
Ночь заполярная до марта.
На небе жжёная дыра.
Мы распрощаемся не завтра.
Встречаемся не со вчера.
Мой голос нежен и приглушен.
Рука касается тех мест,
где подорожник и не нужен.
Привычно вздрогнешь:
" Норд... Норд... Вест... "
04.01.2018