Я бы хотел не думать о войне.
Я бы хотел жить с белого листа,
Встречать рассвет,встречать его в окне,
И натирать стекло до блеска, до чиста.
Она как червь ест изнутри всего,
Со швов из ран так норовит уйти,
Но упираясь в шов (я чувствую его),
Он возвращается куда-то взаперти.
Не вырезать, не вырвать, не забыть...
Она вросла как плесень в стену дома.
Война, проклятая, вот бы тебя зарыть
И лучше под бетонную плиту аэродрома.
Я всякий раз сажусь с листа писать,
Меня хватает лишь всего на две-три строчки.
Потом все мысли начинают вдруг плясать
И буквы скачут будто бы по кочкам.
Я отложу тот белый лист в сторонку,
Подброшу дров в пылающий камин.
И брошу лист в огонь к дровам вдогонку,
И снова с белого начну писать. Аминь.
Ноябрь-декабрь 2017