Кто-то пишет на обрывках тишины,
В том кафе, где каждый вечер праздник,
Пьёт вино без запаха вины,
Трётся о колени кот-проказник.
Кто-то пишет каждую судьбу,
Вдоль витрин проносятся столетия,
Я, наверно, в то кафе зайду
На исходе пасмурного лета.
Продиктую пару слов и фраз,
Подарив на память сальных истин,
Бармен не спешит налить заказ,
Он не в меру жаден и корыстен.
Я налью ему , наверное, сама,
Извлекая децибелы смеха.
Кто к кому зашёл, уже судьба
Выбирает на исходе лета.