Стекает свет по краешку горы,
Целует волны в лоб по-матерински
И воздух нежит - бирюзовый, низкий
Наш опустевший полусонный Крым...
Я пялюсь вдаль, в нечёткий горизонт,
Где тают скалы в дымке друг за другом,
И мироточит всюду сладким звуком...
Но говорят, что это не сезон.
А чайки вьются - беспокойный ком,
Их крик врастает в музыку прибоя,
Как это всласть - сдаваться в плен без боя -
Тянуть, смакуя, кофе с молоком,
И слушать лес в горах, кричать в обрыв
В тумане утопающей Ай-Петри,
О, это кайф, вы никому не верьте,
Кто скажет вам, что, мол, сезон закрыт,
И пляж остыл, и щерится волна,
И поредела зелень с листопадом,
Сухие травы стелятся покато
И хочется креплёного вина...
Но в этом есть особый нежный шарм -
Вдруг осознать, что это всё бессмертно.
И никого вокруг за километры...
И жить, и ждать, и верить
н е с п е ш а....