ночь - тень безымянного пальца твоей руки.
я с каждым письмом становлюсь на себя похожа
всё больше. мы как парадокс: далеки - близки.
и, выросшие из старой и тесной кожи,
отбросим её - это прошлого тяжкий груз.
у каждого свой путь, хотя мы шагаем в ногу.
реальность, что жжёт посильнее морских медуз,
научит смотреть ей в глаза и не бить тревогу.
расти, ошибаться и вновь возводить мосты
из слов, что - враги ли, друзья ли нам - нам верны.
иного не знаем мы средства от пустоты
ещё. и так откровенно обнажены
ранимые души, общаясь, - куда телам,
болеющим и презирающим зеркала.
нет, мы ничего не разделим напополам,
а цельными станем, любовью открыв словам
глаза, для которых нет смерти в конце строки...
я трону однажды тень пальца твоей руки,
и в вечность безмерную канет она... пока
я это пишу тебе - значит, жива строка.
11.15