А под кожею – снегопад.
А по венам – апреля ручей.
А сердце – жёлтым листком.
Оборвётся – и в душу твоей…
Твоей странной любви – там лето.
Море, пляж и сладкий сон…
И Шекспира дочитан том…
И ты видишь – ты лишний, в этом.
И ты снова летишь листком,
По дорогам, что в никуда.
А очнёшься – ночь за окном.
И вот эта вот ерунда…
А ты упрямо помнишь всё то,
Чему сбыться не суждено…
И ты зашториваешь окно.
И одна только мысль – не то.
Ну, не то… Ну, не сё… Что с того?..
Ты же сам всё придумал… Любя…
Ты – в кармане чужого пальто.
Ты – трамвайный билетик.
В Себя.