Ты мне в стакан чего-нибудь плесни,
и папирос оставь на две затяжки…
Зачем умолкли песни о любви,
а мысли все: и горестны, и тяжки?
И в сентябре просторы не манят.
Улыбка губ давно касалась очень…
Ты милая - теперь уж не моя,
кем попадя поруганная осень -
займи мне денег-листьев, не скупись,
я, может быть, верну сполна, до срока…
О том, что не продать и не купить
в твоем лесу мне натрещит сорока.
И я пойду до каменной гряды,
где волны Иртяша чернее грусти,
где только и возможно, что гляди
на ветром сгорбленный, но непокорный кустик.
Ты, осень, мне плесни еще вина,
настоянного на утрате терпкой -
Как будто гибель близкая видна,
А я приветственно машу ей кепкой.