Машут крыльями берёзы,
рощи, как на взлёте стаи.
Ветви бьют напрасно воздух –
только перья облетают.
Манят их рассказы птичьи
про далёкий край, богатый;
журавли им зря курлычут,
за собой зовя куда-то.
Облетели… Словно мощи –
худоба, кругом ключицы...
Замерзают тихо рощи,
как общипанные птицы.
…Чу! – усталых крыльев шелест:
«С возвращением из рая!
Что ж вернулись? Неужели,
позвала земля родная?
Живы мы и вам мы рады!..».
…Дань отдав сезонной линьке,
роща в новеньком наряде
ловко путает тропинки –
мы их силимся распутать…
На крыло встают берёзки,
человеческие будто
несмышлёныши-подростки.
Годовые кольца множа,
всё поймут они про корни, –
нет земли родной дороже,
лишь своя земля прокормит.
А зима? – сезон всего лишь,
чтоб весна не стала пресной,
привыкаешь, словно к соли,
к этой специи небесной.