Сны, как любовь, у одних забываются быстро,
Длятся не долго, туманом плывут в облака...
А у других каждый сон словно в "яблочко" выстрел...
Знать бы еще чья его направляет рука?
Новый мой сон был похож на пижаму из шёлка:
Переливался, и гладью своей восхищал,
Только душа в нем до нитки последней промокла,
Ей не хватало тепла даже трех одеял...
Я в этом сне потерялась на улочках узких,
Город любви меня долго кругами водил,
Пел саксофон, как положено там...по французски,
И я впервые пила, словно сок, горький джин.
Мысли мои заблудились среди междометий,
Доводы все растворились, как призрачный дым...
Ссоры стремились к нулю...И в любом силуэте
Взгляд искал сходство (мельчайшее сходство) с твоим...