Стихи, конечно, отражают мир поэта,
Разнообразный, сложный и живой,
Но примитивно полагать при этом,
Что из одной постели автор и его герой.
Правдиво расскажу вам о себе.
Вся моя жизнь – сплошная драма.
Мы встретились, ну как во сне,
В Москве, на Сретенке, у храма.
За пять минут он был пленен
Моей восточной красотою
И до сих пор в меня влюблен
Безумно, как мне кажется порою.
Он литератор. Повести, стихи,
Все это привлекало и манило.
За ним водились мелкие грехи,
Но это поначалу даже льстило.
К нему я равнодушна не была,
Пылала необычно долго страстью
И лишь недавно ясно поняла –
Любовь такая не приносит счастья.
Мне было бы надежно и легко
Жить с олигархом где-то под Парижем,
Или в Монако, в местном казино,
Играть в рулетку для престижа.
На яхте, на Лазурном берегу,
Ловить загар и поедать креветок,
А не валяться с милым на стогу
В Пахре, где мы проводим лето.
Или хотя бы в отвоеванном Крыму,
Пускай не с олигархом, а с поэтом –
Согласна все еще принадлежать ему,
Но мучают сомнения при этом.
Проходят годы. Может быть,
Пока я молода и сказочно красива,
Перо Жар-птицы можно ухватить
И жизнь прожить богато и счастливо.
Так и живу в сомнениях каждый час,
Советуюсь с подругами и с мамой,
Меня преследует волшебный Гондурас,
Притягивая неизвестной панорамой.
Как сделаться счастливой не пойму,
Мечусь в раздумьях и сомнениях.
А может быть страдания уйму
И в жизни нынешней найду отдохновение…