Ах, масло ши легко впиталось в кожу.
Глаза прикроешь — вот уже не ты.
Блестит монокль. Директорская ложа.
И мнёт рука неспешные цветы.
Хичкок задумчив, словно бы без меры.
Накручивает метры от души.
Скрипач листает в сумраке Бодлера,
И пахнет канифолью. Или ши...