Здесь холод медлил спозаранку,
Нырял во мрак еловых лап.
Мелькали сонно полустанки,
К ним луч сбегал, как легкий трап.
Но вдруг в березах засверкало,
Заискрилось и расцвело
Щебечущее покрывало,
Животворящее тепло.
И лес стоял суров, всеведущ,
Дремуч, как первобытный сказ,
Замшелой тайною прибежищ
Оленьих с поволокой глаз.
В нем не бродили с тетивою
И в нем не ставили силки.
За счастье быть самим собою
Платили трудной прямотою,
Суровой правдою строки.
(На фото Вера Аркавина с внуком Сергеем. Домодедово, дача Б.Л. Берлинера. 1967)