Моя память копилка ведь,
наполняется строками.
В её полость сорил я медь,
образуя судоку там.
В лабиринте немыслимом,
сам же в самокопании.
Строки это же выстрелы-
поиск польз в ископаемом.
Что издохло и брошено
из плит реанимировал.
Я не знаю,что общего
между мыслью и рифмами.
Я не знаю где грань меж злом
и добром расположена.
А мне вроде всегда везло
находить лишь хорошее.
Но когда я тоской объят,
вьются воспоминания.
И порой для меня,как яд,
наваждение и мания.
И порой так грустит душа.
И слезой снова стих проник.
Мысли вновь в голове грешат,
разрушая могил гранит,
поднимая из них всё то,
что оставило в сердце след.
И не бьется об пол стекло,
тех не даром по траченых лет.
А копилка всё полнится.
Ей бы впитывать ценность средств,
да моих два по пол лица
и мгновений случайных блеск.
Это там в закромах тайник
и нет карты к сокровищам.
Он когда то,давно возник-
для меня рука помощи.
Будто страстно весной объят,
будто осень в глазах горит,
будто лето в душе храня,
зима прячет стеной обид.