Улыбка

      

Он устал писать о березке,
Он устал писать об очах…
Знать пошел тропинкой он скользкой:
Ваша мысль, а позже в словах.

А напрасно!  Где-то и больно
Написать, как со стороны;
Взгляд другой и мысль кружи'т вольно… 
Советы ему не нужны.

Он родил строфу об улыбке,
Проживает клеточкой в ней;
Он же верит: счастье так зыбко…
А улыбка с годами родней. 

Он так хочет с самого детства,
Он так верит: жжет все в груди…
Вы спроси'те: кто по–соседству
Так бы чувствовал все изнутри?

                Виктор Попов