Но вот, смотрите, диссонанщина:
ни ритма с тактом, ни музЫк.
Не травиата, не хованщина... -
сплошной придушенный курлык.
Разжал уста - и покатилось,
издребезжалось, развопилось.
Кому еще, скажи на милость,
такое вынесть приходилось?..
Ворочаем красным слогом,
чтем правильность и симметрию:
хотим то есть вровень с Богом,
не поборов геометрию.
Рифмуем слова и мечтаем об Имени,
но всё это точки, отрезки и линии.
Без разницы, какие там листочки
завтра утащит в Лету,
ведь можно не написать ни строчки
и быть поэтом...