- У меня, - говорит, - жизнь ключом
Бьет по морде меня изрядно.
А сама стоит под плащом,
В платье новеньком и нарядном.
- У меня, - говорит, - есть всё,
Что мне нужно и что не надо.
Что с тобою опять, Лисён?
Что застыла? Чего не рада?
- У меня говорит есть дом.
Плюс машина, квартира, дача.
Ты скрываешься за углом.
Чашку кофе. Одну. Без сдачи.
- У меня, - говорит, - друзья
Сплошь певцы и фотомодели,
Королевы, цари, князья,
Солнце ночью и снег в апреле.
- Замечательно, - говоришь, -
Пряча лик свой под одеялом.
Я, тогда, очевидно, мышь,
Выживавшая как попало?
Я, наверное, просто тень
Кукол новеньких и красивых?
Я бессмысленный серый день?
Просто пыль на краю обрыва?
Или кто я? И что я есть?
И зачем я вообще такая?
Если мир - это просто жесть,
В нём и мира одна/вторая?
*
И ты ухмыляешься им, подавляя писк,
Мечтая купить ещё кофейку стакан.
Но мысли твои ударяются об карниз
И падают с потолка.
18.02.17