Она твердит чтоб я был поскорее
И чемодан чтоб на конец собрал,
А я вожу и мелом и чернилом
По белому листку календаря
Она твердит "Скорей,скорее кони!"
И думал я когда же мы пригоним
В то место где все крики тише ветра,
И вечера светлее доброты.
Она твердит "Готов?"
Я отвечаю, "Конечно же готов. Какой итог?"
Итог мой друг печален и далек,
Умри же ты быстрее мотылек.