Стреляйся, мой не спившийся поэт,
И напоследок, взяток больше нет,
Сваргань пейзажей.
Стаканы бьются, петли не туги
На берегах вертлявой Нерюнги...
Зима помажет,
Стоящих у истока стариков,
Кивающих приблудных дураков,
Да прочих спящих.
Когда уже не важно, чья река.
И драться - лень, плевать издалека -
Не так опасно.
А нам осталось искренне ломать
Царёвую изысканную стать
И быть за красных...