700 километров - ничто не даром,
С черным чаем, выключенным самоваром,
С каким-то тяжелым и легким паром,
С извечной тоской и родным перегаром.
700 километров - специально для скуки.
Ждать, когда наконец-то дойдут руки,
Взять струны, извлечь какие-то звуки,
Отличные от суеты круговой поруки.
700 километров - и я не сойду с ума,
Какая-то недоделанная тюрьма,
В которую себя посадила сама,
Не зная шаблонов, не выжигая клейма.
Я скоро приеду, ты жди, но не жди письма...