Вы, теперь книги на полках забыли;
В дни покорения космоса,
В эпоху гаджетовой малярии
Я пишу строки рифм Маяковскому
Его дым табачный воздух выел
Хранимый иконами у души в пещере
Уже на половину сумасшедший ювелир
Оставил стихами наполненный череп
Дитя революций поэмы дети
Стихи - идеала источники;
В "Бродячей собаке" играл на флейте
На собственном позвоночнике
Может быть, загнанный, может страдал миазмом
Может быть, мысль моя ему б показалась пошла...
Но о говорил, что умел быть разным
Не мужчина, а облако в штанах
Ты не знал, во что твои строки выльются
И за этим себя убил.
Тебе было пятнадцать, а мне четырнадцать
И мы оба изменим мир
Думал литератор, что многих круче,
А классик войны одичал и вымер;
Худред потирает ладони ручек,
Но я скажу: Будет жив Владимир
Этой песне созвучны бакланов вопли,
Но ты писал такие стихи,
Что, прочитав, гора заволнуется и дрогнет
Слово вывел и велел: Люби
Версты улиц взмахами пера мну
Куда уйду я, эту мысль тая...
Какому небесному Маяковскому
Выдумалась ты, проклятая?