Витые кудри, словно струны,
Растут призывно на лобке.
Им хорошо, когда Перуны
Летят сюда, к вершине дюны
И радость создают в руке.
Играя тихо волосами.
Как воск, сгорая от любви,
Я тело щупаю глазами
И, наслаждаясь голосами,
Страсть замечаю. Се ля ви.
А звук мелодии меж нами
Доходит до размера волн.
И арфа томно, с чудесами,
Творя свою любовь слезами,
Пленяет, погружает в сон.
Желает в женщине открыться
Тот сон, размером с волосок.
Он может в арфу погрузиться
В святое чувство превратиться,
Чтоб Дух настроить на Восток.
Отменны кудри! Словно струны,
Растут призывно на лобке.
Им хорошо, когда Перуны,
Летят сюда, к вершине дюны,
Чтобы ласкать, томить в руке.
23.11.1998 – 5.10.2013, Санкт-Петербур