Сколько раз я писал про ночь,
Сколько раз я вздыхал под иконами.
Сколько видел дурного воочию,
Сколько раз смеялся над законами.
Не менялось ни что, мне казалось,
И дурное вращалось по кругу.
К сердцу липкая тень прикасалась.
Я бежал в мыслях к старому другу.
Я хотел на закате признаться
В том, что видел в глубоких снах.
Я хотел в сильный дождь улыбаться,
Я хотел просыпаться в тёплых лучах.
Но в душе что-то ныло и ныло,
И сегодня что-то ноет во мне.
По дорогам течёт размокшее мыло,
Тени ходят за мной, как во сне.
Я смотрю на иконы в старом соборе
И мурашки бегут по холодной спине.
Шапка горит словно на воре,
Я тяну за верёвку мысли извне.
Что случилось, мой друг, я не знаю.
Что-то движется рядом со мной.
Камень в мутную воду я не бросаю.
Долго молча стою над шумной рекой.
Что-то рвётся постоянно наружу,
Что-то просит душа под иконами.
Может, завтра над холодными лужами
Я пройдусь не спеша со знакомыми.
Может, буду долго смеяться иль плакать,
Может, буду писать под бледной луной.
В этом мире нельзя бессмысленно вякать,
Каждый громкий всегда живёт, как изгой.
Тяжело сегодня стоять под иконами,
Тяжело умирать в ночь молодым.
Тяжело быть хладнокровным и злым.
Печать роковая над тюремными зонами.
Разрушали недавно соборы и храмы,
А сегодня души обмельчали наши.
Кровоточат, болят глубокие раны.
Где, правители, добродетели ваши?!
Деньги в вихре смертельном кружатся,
Драгоценные камни, разрушаясь, скрипят.
В сердце каждого лютая стужа,
В душах разорванных лоскутья шумят.
Пальцы выводят почерком старым
Рифмы над миром жестоких живых.
Теплится вера надеждою малой,
Прогоняет любовь из сердца всех злых.
7 января 2018