Что горбатишься, хата, под кленом?
Что скрипишь деревянной тоской?
Не пошла за ним в вечер зелёный,
Не допила тот взгляд голубой.
Свесив месяц лампадкою синей,
Роща белой скитянкой грустит.
И былое сиреневым дымом
Снова грезится тихой груди.
Но прошло все овсяно и нежно,
Не вернуть мне тот розовый час.
И другой всю вишневость и свежесть
Он на маковой рани раздаст.
Что горбатишься, хата, под кленом?
Что скрипишь деревянной тоской?
Не пошла за ним в вечер зелёный,
Не допила тот взгляд голубой.
Ах, ты дней голубая усталость,
Ах, ты жизнь моя, шалый обман...
Только, кто не любил хоть однажды
Не горел и в туман не мечтал.