Волынщик, играй Болеро,
играй не жалея, ни Равеля,
ни лёгких, ни горла,
ни человека, ни дикого зверя.
Выдувай серебро,
с каждым звуком наглея.
Нынче время твоё,
это Клио простёрла
над тобою крыло,
но небесные свёрла
с треском рвут полотно
пока зритель покорно
в твою шляпу сотню кладёт,
прикрывая ладонью лицо.
Под твоё заунывное пенье
оживают боги войны,
Над островом стелется низко
сладкий запах беды,
до дурноты кружит головы,
лип кнайпхофских цветенье,
память кроткая выживших, рвенье
старых служак, отставных генералов
и полковников в очередь ждущих чины.
Волынщик, играй болеро
до крови из горла,
пусть напомнит хрипенье твоё
о смерти ни в чём не виновных,
как позорно забвенье
трагедий отцов
в суете ежедневной сынов.
Пусть злодеям наперекор,
валторна
сигналит о тризне
всем входящим в Собор
- в День Успенья
помни о хрупкости жизни