Когда безумьем болен мир,
поэт страдает самый первый:
он, как радар, глядит в эфир,
а вести убивают нервы.
Так много подлости и лжи
проходит сквозь святую душу –
и Зла жестокие ножи
ее кромсают, словно тушу.
Во что мне верить, что любить,
когда наш разум туп и страшен
и может разом Жизнь убить!
Но есть Поэт всегда на страже
Любви, Свободы и Добра.
Как часть природы бесконечной,
его душа навек щедра
в короткой жизни человечной.