Да, я нищий писатель
И во мне нет ничего такого
Однажды я стану мокрой тетрадью
Грубо скомканной, окажусь на свалке
Да и стихи мои неуклюжие,
Будто пишет семилетний мальчик
Он, пытаясь скрыть чувства,
Кидает листья в лужу.
Не получается у меня по-другому!
Все блокноты давно исписаны
Я, как тигр в лодке,
Сушусь на солнце, убиваясь мыслями
И слишком громко звучит любовь,
Наверно, это другое...
Может в воздухе алкоголь?
Он пьянит и так нетрезвую голову.
Нет, не могу больше писать
Буквы плывут все дальше...
Я останусь здесь, и как раньше
Буду опьенненым тобой, умирать.