Когда не спишь, уставясь лбом в экран,
не в силах подобрать и строчки даже,
сидишь в углу, как жертвенный баран
иль как баран, готовый для продажи.
Но только стоит ушлому уму
в вертлявый образ впиться коготочком,
как попадаешь в омут, мрак, тюрьму,
покуда не поставишь жирно точку.
Так в чём же прелесть творчества, скажи?
Зачем набор простраций с эйфорией?
Кому нужны чужие миражи,
чужие излияния пустые?
Повис в безмолвной серости вопрос,
оставшись без вниманья и ответа.
И вновь сидит поэт, повесив нос.
Ребята, пожалейте же поэта!
Ваш скорбный мир на злате и крови
он окропляет слов живой водою,
он сеет в пепел семена любви,
хоть занят, право, просто ерундою…