Мы часто говорим «Он взрослый!»
как восхваленье-похвалу,
но часто задаюсь вопросом
простым и сложным: почему?
Он взрослый потому, что в ваших
не сомневается словах,
что правила чужие красит,
что носит в сердце общий страх?
Он взрослый потому, что хмурость
в ранг мудрости себе возвёл,
и радость посчитал за дурость,
и счастье для себя извёл?
Он взрослый потому, что верит
из зомбоящика словам,
и спит, не закрывая двери,
и осуждает нужный срам.
И взрослый человек обязан
традиций древних соблюдать,
ходить, не открывая глаза,
и только классиков читать.
Но польза быть тогда взрослее?,
жить старой жизнью, не творить,
чужое мнение лелеять
до самых до могильных плит.
Когда был маленьким, сказала
нам в школе поэтесса,
стоя пред ребетишек залом
(я смутно помню место),
что и она ещё ребёнок
в душе, по сути, в существе,
чтобы вставали мы спросонок
детьми в любое число лет.
И я запомнил фразу эту.
Теперь, когда мне говорят,
что сложно быть живым поэту,
слова я слушаю навряд.
И я готов во споре славном
свои воззренья защищать,
чтобы потом грозящим адом
не изощрились испугать.