Я читаю чужие стихи.
И свои, как чужие, читаю.
И, во власти стихов, как стихий,
Белой птицей над морем летаю.
И чужие стихи, как свои,
Пропускаю сквозь душу и сердце,
Как сквозь волосы - пальцы твои
Пропускаю, чтоб памятью греться.
Чьи слова - да не все ли равно,
Если душу они задевают
И пьянят, как густое вино,
Сладкой патокой грусть заливая?
Я читаю, читаю стихи.
Вперемешку - свои и чужие.
Как они громогласно тихи
И коротенькие, и большие,
Отзываются где-то внутри.
Чьи? Почти уже неразличимо...
Я вычеркиваю январи,
Их тоска была неизлечима.
А теперь - скоро снова весна.
Пусть стихов я своих не узнаю,
Но очнусь от тяжелого сна,
Исцеленная словом. Иная.