Плоди расстройства шизофАзии,
Как "совы... в... пепле запятых...",
Ведь в речевом многообразии -
Лишь штампы, дубли вживлены...
Материй снов нам недостаточно.
Пора во всю сходить с ума,
Чтоб непонятно и загадочно
Ложилась в строфы рифм строка.
Но все избитые сказания
Нам перефразить невтерпёж...
А гений - это наказание,
Читая, слов не разберешь.
Плоди расстройств галлюцинации!
Зависим нынче стал поэт
От всевозможной аберрации -
За моду взятый силуэт...
Художник слова истый дерзок,
Он вдохновитель истерий,
Любовью проклятой истерзан,
Как лихорадкой малярий...
Судите сами, демиурги!
Плодите всячески, творцы!
В мундштУке Вышнего окурки,
На коже розовой - рубцы...
Плетите мерзости, интриги,
Чтоб жить, как Гиппиус и Блок.
Тогда и вас полюбят книги,
И на Парнас покличет Бог...